Чувствую себя пушинкой над душным городом. Поток раскаленного воздуха поднимает меня все выше и выше. И кажется весь мир, такой маленький, принадлежит мне. Но если это так, почему я не могу сопротивляться этому ветру и лететь вольной птицей?
Куда он меня несет? Для чего? Мое путешествие не бессмысленно. Я это знаю. Я это чувствую. Я в это верю...
Только что, заливаясь бессмысленным смехом, пролетел увядший листок. Это его прощальный полет. Первый и последний... Но я не такая! я другая...